Un defecto...

Mi piel es blanca. Me mudé a la playa para solucionarlo, entre otras cosas…. Pero no conseguí más que blanquearme más y más. Será la genética. Mi madre es blanca también. Pero a sus años la blancura es de otro modo. Es un blanco bajo un fondo distinto. Nunca le pregunté cómo era a mi edad. Si tuviera que explicarle los motivos de mi pregunta entraríamos en una charla que no se tiene con una madre. Al menos no yo con la mía. 

Bajo el sol de Madrid ya era pálida. Pero es que con el paso del tiempo me he hecho transparente. Para bien o para mal. Y dejo ver las entrañas. Las que me avergüenzan y las que me enorgullecen. Las que el orgullo tapa y las que airea. Yo las enseño todas. Y creo que no habrá sol, por muchos años que pasen, que me broncee lo suficiente para que me oscurezca y deje de sacar las entrañas a pasear. Siempre acabaré dándole al botón "enviar". 

A veces pienso que no debiera... Que a alguien puede no interesarle mi vida visceral. Que cuando se enseña eso, no queda ya nada más que enseñar. Tan sólo el consuelo de una posibilidad; la de dar con alguien que aprecie el gesto de quien enseña sin esperar a cambio nada más. 

Mi otro defecto; escuchar repetitivamente lo que me obsesiona cada día. Hoy ha tocado esto: